Todas esas cosas que hacen que la noche se rompa, por Cécile A. Holdban, por Marc Wetzel

Una columna de Marc Wetzel

Cécile A. HOLDBAN (textos y dibujos) – Todas estas cosas que hacen que la noche se rompa – Ediciones Exopotamie – junio de 2023, 108 páginas, 17 €

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“ Doble trabajo – ver y decir

la tierra no surge

tantas preguntas ” (205)

pero sí, sí, ¡precisamente!

Como (¡con igual talento!) un pintor Y La poeta Cécile Holdban no pudo perder la oportunidad de mostrarles Y dile a la naturaleza. Ser capaz de manejar el boceto y el hai-ku juntos, como en este libro, no es tan común, pero dos medios son mejores que uno para expresar su misterio. Porque si la naturaleza es fácil de definir (es la autoproducción espontánea del conjunto continuo de las cosas), y de localizar (es a la vez independiente del hombre, ya que sólo lo produjo muy tarde, y, sin embargo, está expuesta a la acción del hombre porque es en ella – y no en otra realidad de la que podría refugiarse, a la que no estaría expuesto – que ha dotado al hombre de capacidades que puede así volverse contra él), quedan muchas incertidumbres: no estamos seguros de su origen divino, no sabemos si existen “leyes de la naturaleza” fuera de nuestra mente que las formula y aplica, ni siquiera sabemos si su modo de producirse es una técnica, un saber hacer, es decir si se produce o no. Es necesario dotar a la naturaleza de saber cómo hacerlo . Lo que está fuera de toda duda es que tiene formas y colores que permiten nuestros paisajes, y códigos y ritmos que permiten nuestras canciones, pero aquí estamos: notamos sin entenderlos bien las formas que tiene para asegurar su sostenibilidad, controlar su estabilidad y aprovechar su inmensidad. Lo cual es seguro, es que La naturaleza es activa, al igual que la pintura y la poesía. (donde la fotografía puede contentarse con registrar lo que aparece, la pintura debe desarrollar su luz y manejar sus medios de presencia frente a ella; de manera similar, donde el discurso prosaico puede dejar que la sintaxis haga lo suyo e ignorar el ruido propio del significado, la poesía controla imperativamente las reglas de sus palabras y tiene el deber de sonar verdadero). Pero si la pintura y la poesía también están activas, es raro (y precioso) que actúen juntas, como lo hacen aquí.

¿En qué orden, en la mente del autor, lo hacen? A menudo, la mirada del pintor ha inaugurado claramente la secuencia:

La pintora levantó los ojos: ella visto estos copos negros flotan en el inmenso volumen blanco del aire, y es lo que pudo ver lo que le permite formular: nieve al revés. Pero aquí está: ya era un poeta quien dirigía la mirada del pintor. Por ejemplo, la palabra “ideograma” ya ronda su visión fugaz de los reflejos en movimiento de la parte inferior de sus propias piernas desnudas. La palabra rara ya debe perseguirla para revelarse este juego de luces puesto sobre ella:

La mayoría de las veces, las dos musas están sincronizadas y solo tienen un mismo movimiento en este artista completo. Pintar es saber conseguir que el propio material nos diga qué es; Versificar, por el contrario, es obtener de la palabra que, literalmente, nos muestra lo que hace ser. Lo dice magníficamente el poeta (195), luego lo hace la pintora (muestra el vestuario real, el probador secreto aún en construcción –pilones, alambres y descargas tonales– de la realidad física):

Cécile Holdban lo expresa en su título: primero quiere sorprender la realidad en su Ruidos de crujidos nocturnos . “ Crepitar ” significa a la vez ruptura y emisión sonora, es a la vez contraste (pictórico) y eco (poético). Así como las variaciones de temperatura provocan que la madera se agriete (la pequeña parte del hogar, el gran mueble), las variaciones de presión provocan que las cáscaras se deslicen sobre el camino, las variaciones de tensión las uniones de un cuerpo, o el juego de tensiones hace que se agrieten. Para las almas, la realidad señala con un sonido agudo lo que viene a deshacerla o rehacerla. La onomatopeya (“crack”) es en sí misma –como gluglú Y haciendo clic – el arte que tiene una palabra de representar el sonido de su objeto. Pero es el sonido mismo de su devenir lo que aquí debemos restaurar de la naturaleza, su propio arte (íntimo, prodigioso, atormentado por sí mismo) de recuperarse a sí mismo con cada cambio.

Un capítulo de la colección se titula, por ejemplo, “Adagio, andante”: no es simplemente una musicalización externa del curso de las cosas, son, respectivamente, facilidad y el ir de la naturaleza que se expresan ("adagio", es, en efecto, etimológicamente, adyacencia fácil, el hecho de estar cómodo consigo mismo sabiendo encontrarse en las sucesivas posiciones que se adoptan, redisponer cómodamente sus propias formas; y “andante” significa la animada regularidad de su recorrido (de palabras latinas (ambio, ambitus, etc.) que expresan la organización óptima de sus giros y vueltas, el contenido del recorrido con sus meandros). Entonces, Acostumbrarse a lo que se convierten , saber cambiar el tamaño de las sombras, los saltos de las bestias, los ángulos de las vacilantes:

“ La sombra se alarga

ella nada

con la corriente ” (136)

« Ramitas grises

antes de que salten

los saltamontes ” (145)

“¿ Cuál del pino o yo?

se inclina mejor

¿en la subida? » (164)

Queda la cuestión espiritual (que Cécile Holdban no elude): ¿Puede el arte educar nuestra estancia natural? (¿le corresponde a él contribuir a ella? ¿Cómo compensar el otoño experimentado por una primavera creada?): ¿es sólo una primavera para divertirse, este arte que renueva artificialmente las hojas de la vida que han caído por sí sola a su ¿estación? Cécile Holdban simplemente nos hace ver y cantar más de cerca la verdadera caída de las hojas, su pecíolo que se hunde, disuelve sus propias paredes, se encarga de repatriar las sustancias digeribles y la clorofila al tallo, y de curar la herida para impedir la conducción. los tejidos drene como gárgolas. El arte, que luego se opone a la abscisión, conecta, reelabora, reinventa, pero siempre vigilando la vida en su interior y respetando la muerte en el exterior:

« Dibujar hojas

en los arboles

otoño invertido » (160)

“ A veces la muerte se invita

en la mesa grande

almorzamos ” (170)

Es aquí, ante todo y siempre, una obra de honor (de aumentar nuestra atención a la grandeza de las cosas). Honrar la estabilidad de la planta convirtiéndola en la escalera de la vista; honrar la vulnerabilidad animal en la empatía fisiológica; honrar el verdadero brillo de las cosas comprendiendo la intermitencia de sus diamantes, respetando los destellos normalmente simples de una luz que no necesita iluminarse a sí misma:

“ El ojo sube

por la escala de las hojas

hacia las cumbres ” (143)

“ Disparos lejanos

de repente

Me siento como un venado ” (92)

" Es un brillo

demasiado breve

llorar ” (171)

Y honrar también a quienes dieron a nuestras bocas el sabor de sus palabras, y a nuestras manos el de sus gestos:

“ Mi madre

recogiendo hierbas

en un claro flotante ” (86)

Ejemplo perfecto del maravilloso trabajo de los recientes ediciones Exopotamia , esta colección “ escrita ” por Cécile Holdban también rinde homenaje, con mucha fuerza, sobriedad y seguridad, a la pintura y a la poesía, haciendo de lo que saben, mágicamente, un motivo de esperanza. juntos , para nosotros:

“ En el soplo del cielo

sentimos

un olor a futuro ” (116)

©Marc Wetzel

Enlace aquí:

Cécile A. HOLDBAN (textos y dibujos) – Todas esas cosas que hacen que la noche se rompa – Exopotamie éditions – abril de 2023, 106 páginas, 17 € | Traversées, reseña literaria (revue-traversees.com)