Si hay varios caminos hacia la poesía, también hay diferentes maneras de abordar el arte de la fuga.
En este texto que podría ser una oda a la alegría, un diario de viaje interior o una composición de Johann Sebastian Bach, las fugas se construyen como el género musical del mismo nombre, sobre el principio del contrapunto: los temas continúan, se repiten y responden uno al otro. otros sin lograr nunca alcanzarlos, formar una historia melodiosa que, sin embargo, integra la disonancia, nos absorbe y nos arrastra como en un tubo, el de una ola, no el de una canción (aunque).
Aquel cuyos contornos se van revelando es sobre todo una voz, el eco de un pensamiento que disecciona una vida cotidiana de la que el narrador intenta escapar mientras juega a apoderarse de ella. El fruto de sus observaciones da lugar a una colección de crónicas insólitas, palabras que a veces nos susurra al oído, con dulzura, picardía y sutileza, o que nos llegan como gritadas desde la habitación de al lado, con pasión y una insolencia plenamente asumida.
En este diario de una mujer de nuestro tiempo, que trabaja, vive en una casa, ama a un hombre cuya presencia podemos adivinar, cría hijos, cultiva hortalizas mientras se cultiva, encontramos las reminiscencias de "una infancia que podría ser la nuestra, personajes de películas o novelas, animales domésticos y otros animales salvajes, letras de canciones, recetas de cocina exótica, fórmulas latinas, nociones de psicoanálisis que giran en torno al padre, deslices de lengua y lengua, sueños de una catedral, una playa nevada y zumo de limón…
Extracto :
Me gustan las personas que han logrado encontrar un nombre. He buscado varias veces pero el mío debe estar bien escondido.
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Nunca uso bata de baño porque es difícil de pronunciar y mi idioma dice pied-noir . Es pesado
Pie negro en la espalda.
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Hace tres semanas, ordeñé una cabra por primera vez en mi vida y luego bebí la leche tibia. Me dije a mí mismo que nunca había probado el mío.
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Durante mucho tiempo creí que tomar una siesta desagradable significaba dormir como un tronco .
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Cuando era pequeña, pegaba mis mocos en la pared de mi habitación cubierta de flores, ¡justo en el pistilo!
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No tengo ningún recuerdo duradero.
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Desde hace 5 años siempre me corto el pelo en cuanto me queda largo aunque no me sienta nada bien.
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Esta noche sueña con la reducción de uno
zumo de limón.
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A los 5 años me di cuenta de mi edad sin recordar los 5 años anteriores.
Género : poesía
Colección : Ecos / No. 1
Portada : © Françoise Pétrovitch – Máscara (litografía, Ediciones editoriales MEL, 2017)
Formato del libro: 12 cm x 18,5 cm – 180 páginas